Los monjes shaolines dicen que la sociedad es débil porque huye constantemente del esfuerzo y del dolor. Su disciplina no consiste en ganar batallas, sino en entrenar la mente para dominar el cuerpo, la respiración y el sufrimiento. Para ellos, la fortaleza no se improvisa, se construye cada día abrazando lo incómodo.

Algo parecido hicieron los espartanos. Desde niños aprendían a soportar frío, hambre y miedo porque entendían que solo la incomodidad forja resiliencia. No eran héroes por naturaleza, lo eran por entrenamiento.

Nuestra sociedad, en cambio, vive en la paradoja de la abundancia. Nunca hubo tantas comodidades ni tanta fragilidad. Un contratiempo basta para descolocarnos. Y la depresión, a menudo, encuentra terreno fértil en esa falta de tolerancia al malestar. Nadie nos enseñó a convivir con él, solo a evitarlo.

La neurociencia confirma lo que intuían shaolines y espartanos. La exposición gradual a la incomodidad regula la dopamina, fortalece los circuitos de autocontrol y nos ayuda a navegar los altibajos de la vida con más equilibrio. Practicar frío, esfuerzo físico, silencio o espera no es castigo, es entrenamiento.

Empecemos por cosas sencillas. La próxima vez que tengas la tentación de buscar lo cómodo, retrásalo un poco. Meterte en elasticidad agua fría de una piscina, una ducha fría de un minuto, subir escaleras en lugar de usar el ascensor, esperar antes de mirar el móvil. No es el gesto, es la práctica. Entrenar la incomodidad hoy es ganar fortaleza para mañana.

Muchas noches de este verano han tenido como objeto de debate para mí la relación actual de lo padres con sus hijos adolescentes. Vaya por delante que la crianza no creo que sea sencilla, ni ahora, ni antes. Ahora el exceso de información y de presión social lo difunta enormemente.

Si leemos lo que la Fundación BBVA e Ivie han puesto sobre la mesa, reconocemos una verdad incómoda de la que participamos toda la familia.La ansiedad, la soledad y los problemas de salud mental se han convertido en compañeros demasiado habituales de su camino.

Los factores son diversos pero los expertos señalan uno que pocas veces reconocemos, la sobreprotección de los padres. Ese deseo de evitarles cualquier dolor o error termina robándoles algo mucho más valioso, la capacidad de confiar en sí mismos. 

Crecer sin margen para equivocarse o arriesgarse buscando sus propios recursos significa llegar a la adultez sin experiencias para sostenerse en la tormenta. Criamos con amor, pero a veces ese amor, envuelto en miedo, se convierte en una burbuja que tarde o temprano estalla.

Romper esa burbuja no significa dejarlos solos, sino acompañarlos de otra manera a salir del cascarón. Significa confiar en que cada tropiezo fortalece, en que decidir por sí mismos les da alas, en que hablar de emociones sin tabúes abre caminos hacia la ayuda, en que limitar la dependencia tecnológica devuelve espacio a la vida real, y en que el mejor legado no son los consejos, sino el ejemplo de resiliencia que ven en nosotros.

La verdadera protección no consiste en apartar las piedras del camino, sino en enseñarles a caminar sobre ellas. Porque los jóvenes no necesitan alas de cristal que se quiebren al primer golpe, sino raíces firmes y alas fuertes para volar lejos. Invertir en su autonomía y confianza hoy es la mejor manera de regalarles un futuro del que se sientan responsables, capaces de sostenerse y de construir.

Los cumpleaños no siempre necesitan grandes viajes ni aventuras arriesgadas. A veces, el mejor regalo es volver a recorrer los lugares que ya nos hicieron felices.

Con buena compañía hemos atravesado el Puerto del Pico, deteniéndonos en la Venta Rasquilla para saborear de nuevo los productos de la tierra. Hemos visto el mismo río donde los peces nos picaban los pies y, como si el tiempo se hubiera detenido, hemos disfrutado de un café en el Parador de Gredos con esas vistas que nunca decepcionan.

El viaje continuó por Cuevas del Valle, un pueblo delicioso con sus calles en pendiente, sus rincones peculiares y ese río que parece susurrar historias antiguas. Pasear allí es casi un privilegio, como si la memoria y el presente se entrelazaran en cada paso.

La sonrisa de quien recibió este regalo, la certeza de que había elegido bien, fue la mayor recompensa. Porque las experiencias no necesitan etiquetas lujosas ni envoltorios brillantes: lo que realmente importa es compartirlas, repetir lo que ya nos hizo felices y convertirlo en memoria compartida.

Eso sí, nos agarramos fuerte, porque el camino también trajo curvas. Y, quizá, ahí estuvo parte de la magia.

A veces creemos que la fuerza de voluntad es suficiente para alcanzar nuestros objetivos, pero la ciencia demuestra que quienes se preparan mentalmente con un estilo de pensamiento “si/entonces” tienen muchas más probabilidades de lograrlos.

Este enfoque, desarrollado por la psicóloga Gabriele Oettingen, consiste en anticipar situaciones y decidir de antemano cómo actuar. Es como dejar migas de pan en el camino para no perdernos cuando llegue la tentación o la dificultad.

Por ejemplo:

– Si al llegar a casa me siento cansado y quiero tirarme en el sofá, entonces me pondré las zapatillas y saldré a caminar 10 minutos antes de descansar.

– Si me ofrecen un postre en la comida, entonces pediré fruta.

– Si en la reunión alguien interrumpe constantemente, entonces respiraré y volveré a tomar la palabra sin alterarme.

También sirve para lo positivo:

– Si termino mi trabajo antes de lo previsto, entonces aprovecharé para leer ese libro que me inspira.

– Si consigo cumplir una semana de entrenamientos, entonces me recompensaré con una salida que me ilusione.

La neurociencia explica que este tipo de planificación refuerza la conexión entre la corteza prefrontal (decisión) y los ganglios basales (hábitos). En otras palabras, entrenamos al cerebro para que responda automáticamente con lo que queremos hacer en lugar de lo que solemos hacer.

El “si/entonces” no es magia, es estrategia. Y tener un plan siempre nos coloca un paso más cerca de nuestros objetivos.

No es la primera vez que pienso en las diferentes formas de vivir una enfermedad propia o de un familiar. Cada persona encuentra su manera.

Hay quienes deciden ser ejemplo, compartir su historia y abrirse a los demás, para que otros en la misma situación no se sientan solos. Transforman el dolor en compañía, la fragilidad en fuerza compartida.

Otros prefieren vivirlo en la intimidad. No en secreto, sino con la serenidad que implica no ser preguntados a cada momento. Buscan que su vida no quede reducida a la etiqueta de “enfermo”, arriesgándose a veces a que esa reserva se convierta en silencio y soledad.

Y están quienes no tienen opción. Porque la enfermedad es tan evidente que no se puede ocultar. Porque, aunque no digas nada, cualquier susurro parece confirmación y cualquier mirada se convierte en lástima más que en empatía.

Seguro que muchos nunca se lo han planteado, y ojalá no tengan que hacerlo. El respeto a la elección de cada persona es la libertad más preciada, y la mayor muestra de cariño es hacer que su deseo prevalezca por encima del nuestro.

En cualquier caso, lo esencial es mostrar toda la humanidad posible. Porque si algún día somos los elegidos para acompañar, que nunca falte nuestra presencia, nuestro apoyo y nuestro silencio respetuoso cuando haga falta. 

En cualquier caso siempre podemos pensar que la persona con la que hablamos puede estar luchando este tipo de batallas y ser amable siempre suma. Así que sé esa persona.  

Cuando muere alguien joven casi siempre nos impresiona más que cualquier otra muerte. Damos por hecho que la vida tiene un final lejano y tardío, y cuando ocurre antes, el corazón se nos encoge.

A veces es alguien cercano, a veces no, pero siempre nos sacude. Porque olvidamos en qué consiste vivir. Nos enredamos en el pasado con lamentos o en el futuro con miedos, y así dejamos de valorar lo que tenemos delante de los ojos, entre las manos, cerca de nosotros.

De repente, estas noticias nos devuelven al presente de manera radical, recordándonos que el tiempo y la salud son caprichosos y no admiten garantías.

Nada es tan importante como vivir y disfrutar el momento, y sin embargo, la mente nos arrastra a menudo a otro lugar.

La neurociencia demuestra que prácticas tan sencillas como anotar tres cosas concretas por las que agradeces en el día activan circuitos cerebrales que nos conectan con el presente y reducen la ansiedad por lo que no controlamos. Es un entrenamiento para estar aquí y ahora.

Quizá la mejor forma de honrar la vida no sea lamentar las pérdidas, sino asegurarnos de no perdernos lo que tenemos delante de las narices. 

Está mañana un  inocente “Os quiero” de despedida acabó en una solicitud de besos y abrazos y una reflexión sobre la necesidad de muestras de cariño y contacto. Pensé en qué poco percibimos ya las necesidades humanas. 

Pasamos años estudiando idiomas, perfeccionando la escritura, afinando la voz… y sin embargo, lo que más nos delata es lo que callamos. Una postura, una mirada, un gesto distraído dicen más de nosotros que cualquier discurso preparado.

El cuerpo no sabe mentir. Unos brazos cruzados pueden cerrar un diálogo antes de que empiece, mientras que una sonrisa auténtica abre la puerta a la confianza. Lo curioso es que la mayoría no somos conscientes de esa conversación silenciosa que mantenemos a todas horas.

En cada encuentro, lo que transmitimos con el cuerpo pesa tanto o más que nuestras palabras. Por eso se nos quedan grabadas las miradas cómplices, las manos que sostienen, los gestos pequeños que hacen sentir acompañados. La ciencia lo confirma, gran parte de lo que entendemos del otro llega sin pasar por el diccionario.

Quizá la verdadera escucha consista también en aprender a leer esas señales, en detenernos a observar lo que decimos sin hablar. Porque ahí está lo más genuino, lo que nos conecta de verdad.

La próxima vez que estés frente a alguien, en lugar de esperar a que alguien lo diga o en vez de pensar en qué responder, fíjate en cómo lo sientes. El cuerpo siempre nos revela más que las palabras y nos pide más muestras de amor. 

Leyendo a David Waldman recuerdo lo importante que es recordar que no todos percibimos la vida de la misma manera, algunos cerebros tienden al optimismo y otros al pesimismo. Y no es un detalle menor.

El cerebro optimista, alimentado por la dopamina, encuentra motivos para avanzar incluso en medio de la tormenta. Se atreve, confía y crea. Esa chispa es la que enciende equipos y abre caminos.

El cerebro pesimista, en cambio, funciona con la amígdala más activa y el cortisol siempre vigilante. Ve peligros antes de que aparezcan, detecta fisuras y frena pasos en falso. Puede sonar incómodo, pero también es necesario.

La clave no es elegir uno u otro, sino aprender a integrar ambos. El optimismo como motor, el pesimismo como brújula. El primero para inspirar, el segundo para afinar la estrategia.

Como líderes, cuando sabemos equilibrar estos dos enfoques en nosotros y en nuestros equipos, convertimos la incertidumbre en una oportunidad de crecimiento. Un optimista sin pesimistas a su lado se arriesga demasiado. Un pesimista sin optimistas cerca se paraliza. Juntos, alcanzan el punto de realismo esperanzador que necesitamos.

La buena noticia es que el cerebro se entrena. Practicar la gratitud, visualizar futuros posibles y rodearse de diversidad de pensamiento fortalece ese equilibrio. Porque al final, liderar no es elegir entre la luz o la sombra, sino saber usarlas ambas para alumbrar el camino.

La próxima vez que tengas una decisión importante, escucha primero a tu parte optimista y luego deja que la parte pesimista haga las preguntas incómodas. Solo después de ambas voces toma la decisión.

Mientras la discusión política se centra en dónde está quien preside cada administración, en este agosto aciago para el fuego, a quienes lo vivimos de cerca se nos encoge el corazón con la impotencia de ver arder nuestro refugio… y, lo más duro, de despedir para siempre a un  ejemplar vecino.

Tras un invierno y primavera de lluvias torrenciales, el verde exuberante se convirtió, bajo el sol incesante y el calor extremo, en un mar de matorrales secos, altos como muros. En nuestros paseos por el parque de Tres Cantos lo comentábamos una y otra vez, hasta que por fin fue desbrozado. Esa simple acción preventiva salvó ese rincón. En Soto, algunos vecinos previsores lo hicieron por su cuenta. En el perímetro de Tres Cantos, no.

La prevención es la diferencia entre un verano seguro y un verano en llamas. Es mantener cortafuegos, limpiar caminos forestales y vigilar el monte todo el año, no solo cuando huele a humo.

Hoy, las tormentas secas acechan, y la hierba alta y seca que rodea nuestras ciudades es leña lista para un fuego explosivo, imposible de apagar con temperaturas tropicales.

Gracias, de corazón, a todos los servicios de emergencia, policías, guardias civiles, bomberos, Cruz Roja, Protección Civil, y a tantos vecinos que, sorprendidos en sus casas, trabajaron sin descanso y pusieron todo lo que tenían.

Cuando llegue la primavera, recordemos que el verano se gana en invierno. No en discursos ni en fotos, sino en prevención. Porque si seguimos dejando que todo dependa de una sola persona, seguiremos viendo arder nuestros refugios.

En la orilla fértil del Nilo, donde las palmeras bailan con el viento y los ibis blancos cruzan el cielo como oraciones al sol, vivía Amón, un joven escultor egipcio. Era conocido por su talento para esculpir figuras perfectas en piedra, pero también por su impaciencia.

Su abuelo, Senenmut, había sido arquitecto de templos y guardaba la sabiduría de muchas generaciones. Pero ahora caminaba lento, hablaba despacio y a veces se perdía en recuerdos.

—Abuelo, ya no tienes fuerza para ayudarme —le dijo Amón una tarde—. Mis obras deben avanzar. Tú ya hiciste lo tuyo.

Senenmut lo miró en silencio, como quien observa el paso del tiempo sobre una pirámide. No dijo nada. Solo volvió al jardín, donde cada día regaba los mismos tres arbustos que él mismo había plantado hacía décadas.

Una mañana, tras una gran tormenta de arena, Amón vio que el jardín seguía intacto. Los arbustos, ahora altos y robustos, protegían su taller del viento y el polvo. Fue entonces cuando notó que todo lo que tenía —las herramientas, la casa, incluso el terreno— había sido construido por su abuelo.

Sintió vergüenza. Corrió al jardín, donde Senenmut lo esperaba con una sonrisa serena.

—Las raíces profundas no se ven —dijo el anciano—, pero son las que sostienen todo lo demás.

Desde entonces, Amón cuidó de su abuelo con la misma devoción con la que esculpía el mármol. Y descubrió que quien honra a los que vinieron antes, siempre tallará su obra sobre piedra firme.

Cuidar a los mayores no es un deber, es un privilegio que nos conecta con la historia que nos sostiene.

Las piscinas públicas no deja de ser un fantástico campo para todo tipo de experimentos sociológicos. Observando el comportamiento de los más pequeños y su proporcional paciencia recordé un útil experimento.

En los años 70, un experimento aparentemente inocente con niños y malvaviscos cambió para siempre nuestra forma de entender la paciencia. Se colocaba un dulce frente a cada niño y se les decía, si esperas unos minutos sin comértelo, recibirás dos. Lo que parecía un simple juego demostró algo más profundo, los que lograban retrasar la gratificación desarrollaban mejores habilidades académicas, relaciones más estables y una mayor gestión emocional con el paso de los años.

La buena noticia es que esa habilidad no es un don, se entrena. Y podemos hacerlo cada día.

Cuando escondemos un deseo —un dulce, una compra, un mensaje pendiente— estamos fortaleciendo los circuitos de pausa de nuestro cerebro. Si, en lugar de dejarnos llevar, imaginamos que ya lo tenemos, visualizamos que lo disfrutamos o incluso nos vemos a nosotros mismos resistiendo, estamos creando nuevas conexiones neuronales. La neurociencia demuestra que ese tipo de ensayos mentales activa las mismas áreas que si lo estuviéramos viviendo, y eso reduce el ansia.

No se trata de negarnos placeres. Se trata de aprender a elegir cuándo, cómo y por qué los queremos. Porque lo inmediato nos da alivio, pero lo que llega tras la espera suele traernos crecimiento, sentido y satisfacción más duradera.

Aprender a esperar también es una forma de ganar seas pequeño o mayor.Como los niños del experimento, pero con toda la consciencia de los adultos que ya somos.

Crecer en un pueblo es aprender a convivir con personas de todas las edades, oficios y mundos distintos sin que eso suponga ningún reto. Es natural. Se comparten estilos musicales entre el pasodoble y el reguetón, pasando por la salsa y el tecno. Se mezclan generaciones en actividades como rutas, charcas, pádel, gimnasia, aquagym o alguna que otra conferencia del centro cultural.

La piscina se convierte en lugar de reuniones, una exposición improvisada de sillas plegables, tumbonas y mesas de terraza donde cada cual busca su rincón de comodidad. Y la plaza se llena de niños,voces, risas, juegos, cafés y cañas, en una coreografía donde descanso y ocio intentan convivir con la mejor voluntad posible de todos.

Quien no tiene pueblo a veces vive encerrado en la burbuja de sus gustos, de sus horarios, de su mundo. Critica lo que no entiende, desprecia lo que no encaja. En cambio, quienes hemos tenido la suerte de tener pueblo, aprendimos desde niños a ceder, a respetar, a disfrutar de lo que otros nos muestran, sin edadismos, sin prejuicios, sin etiquetas.

Esa libertad que se vive en los pueblos, esa diversidad que se acepta con naturalidad, se lleva para siempre en el corazón. Y no hay mayor suerte que esa.

Los monjes budistas la utilizan desde hace más de 2.500 años para entrenar la mente. ¿Su base? Observar la respiración, sin controlarla. Solo seguirla con atención: el aire entrando… el aire saliendo.

Este ejercicio no pretende dejar la mente en blanco (algo casi imposible), sino dejar de identificarse con los pensamientos, observarlos como nubes que vienen y van, sin aferrarse ni rechazarlos.

CÓMO PRACTICARLO (3 MINUTOS)

1. Siéntate cómodo, con la espalda recta. O recuéstate si lo prefieres.

2. Cierra los ojos suavemente.

3. Lleva tu atención a la punta de la nariz o al abdomen. Observa cómo entra y sale el aire.

4. Cada vez que aparezca un pensamiento, simplemente dite mentalmente: “pensamiento”… y vuelve a la respiración.

5. No luches. Solo observa. Todo pasa.

Estudios en neurociencia han demostrado que esta práctica activa el córtex prefrontal (zona de regulación emocional) y reduce la actividad de la red neuronal por defecto, responsable del ruido mental, las rumiaciones y el diálogo interno constante.

Empieza con 3 minutos al día, justo al despertar o antes de dormir. Con la práctica, el silencio se vuelve un refugio… y una poderosa forma de reconectar contigo.

No se trata de callar la mente, sino de no dejar que grite más que tú.

Dicen que antes de que algo suceda fuera, debe suceder dentro. Y eso es justo lo que ocurre cuando visualizamos. Nuestro cerebro no distingue del todo entre lo que imaginamos vívidamente y lo que vivimos realmente. Al visualizar, se activan muchas de las mismas regiones cerebrales implicadas en la acción: la corteza motora, la amígdala emocional y áreas del sistema de recompensa.

Visualizar no es fantasear, es preparar el terreno mental, emocional y fisiológico para vivir mejor.

Uno de los ejercicios que propone el Dr. Andrew Huberman, neurocientífico de Stanford, es el de “el día perfecto”. Consiste en tomarte 2 minutos al despertar para visualizar cómo sería ese día si todo saliese bien: cómo te sentirías, qué harías, cómo te hablarías y cómo terminarías la jornada. No es un deseo, es un ensayo mental.

Este sencillo hábito tiene un impacto directo en tu estado emocional, tu motivación y tu enfoque. Alinea tus expectativas con tu intención y reduce la incertidumbre, uno de los grandes saboteadores del bienestar.

Anímate y haz este ejercicio cada mañana antes de mirar el móvil. Si puedes, acompáñalo con una respiración profunda. Luego actúa desde ese escenario mental que ya has creado.

Lo que visualizas, creas. Lo que entrenas por dentro, se fortalece por fuera. Y si hay que imaginar… que sea para construir.

Estirarse y bostezar no tienen buena prensa. Se asocian al aburrimiento, la falta de educación o incluso al desinterés. Pero en realidad, son dos de los gestos más potentes y naturales que tenemos para relajar el cuerpo y resetear la mente.

Bostezar no es solo señal de sueño. La neurociencia ha demostrado que ayuda a regular la temperatura del cerebro, mejora la atención y reduce el estrés. De hecho, muchos atletas de élite lo hacen antes de competir. Incluso se ha observado en neurocirujanos antes de una operación delicada.

Estirarse, por su parte, activa el sistema nervioso parasimpático: ese que te dice “todo está bien, puedes respirar”. Además, mejora la circulación, la postura y nos conecta con el cuerpo, que en momentos de estrés suele quedar completamente olvidado.

Así que la próxima vez que tengas una reunión importante, una charla difícil o un momento tenso, bosteza cinco veces seguidas y estírate como un gato al sol. No hace falta que te vean, pero hazlo.

Integra este mini ritual cada mañana y antes de cualquier situación estresante. Notarás cómo tu mente se aclara y tu cuerpo se prepara sin necesidad de café ni discursos motivacionales.

No subestimes el poder de lo sencillo. A veces el primer paso para estar presente… es bostezar.

Da igual el lugar del mundo en el que estés, miramos tanto la pantalla del teléfono que levantar la vista ya nos da rubor. Nos incomoda mirar directamente o ser mirados. No estamos acostumbrados.Preferimos escrutar la vida de los demás con dos dedos, ampliando cada detalle por más oculto que esté.

Eso no nos incomoda. Lo hacemos sin reparos, sin que nadie lo sepa. A veces incluso juzgamos, amenazamos, opinamos bajo seudónimos… sin darnos cuenta de que frente a frente no tendríamos el valor de decir una sola palabra de lo escrito.

Observar a través de una pantalla muchas veces nos deshumaniza. Nos aleja de la empatía. Y nos hace olvidar que la verdadera conexión no se mide en likes, sino en miradas que sostienen, en gestos que apoyan. Lejos de haters desconectados. 

El anonimato no es un escudo. Y el móvil no debería ser una barrera entre nosotros y el mundo.

Atrévete a levantar la vista. A mirar con intención. A encontrarte con el otro.

Porque esos centímetros de cristal que nos separan, a veces también nos hacen peores.

Hoy, en tu paseo, en la piscina, en la cola del supermercado o en la terraza del  bar… levanta la mirada. Mira a alguien a los ojos y regala una sonrisa. Quizá ese gesto sencillo te devuelva algo que no sabías que necesitabas.

Hace más de 4.500 años, miles de personas dedicaban su vida —sí, su vida— a construir una pirámide. No eran esclavos como se creyó durante siglos, sino trabajadores bien alimentados que sentían que participaban en algo más grande que ellos mismos: honrar al faraón y dejar huella.

La Gran Pirámide de Guiza tardó unos 20 años en completarse. Dos décadas de esfuerzo, precisión y propósito. Hoy, nos cuesta esperar más de 20 segundos a que cargue una web.

Vivimos en la era de la inmediatez, donde lo que no es útil ya, ahora, enseguida, se descarta. Creamos contenido que desaparece en 24 horas, decisiones que se toman en segundos y relaciones que a veces duran lo que tarda un mensaje en ser leído. Nada parece estar hecho para perdurar.

Y sin embargo, nuestro cerebro anhela lo contrario. La neurociencia nos recuerda que el sentido de propósito y pertenencia activa las mismas zonas que se estimulan con el placer o la conexión emocional. Es decir: lo duradero, lo que cuenta una historia, lo que se construye con intención, nos hace bien.

Quizá las pirámides no fueron solo tumbas monumentales, sino un símbolo de lo que puede lograrse cuando pensamos a largo plazo. Tal vez hoy no necesitemos piedras, pero sí proyectos, relaciones y vidas que valga la pena sostener.

Dediquemos  hoy 5 minutos a imaginar algo que queramos construir en los próximos 5 años. No para publicarlo, sino para dejarlo crecer. Como las pirámides. En silencio. Y con sentido.

En lo alto de Egipto, en el templo de Dendera, se respira la energía de una de las deidades más queridas del antiguo panteón egipcio: Hathor. Diosa del amor, la música, la maternidad y la alegría, Hathor no solo era venerada por su poder, sino también por su dulzura. Era aquella a quien se pedía consuelo, fertilidad y renovación emocional.

Su templo en Dendera, uno de los mejor conservados del país, es un testimonio de cómo los antiguos egipcios entendían la conexión entre el cielo y la tierra. En él, Hathor aparece representada con un rostro sereno, orejas de vaca y el disco solar entre sus cuernos, símbolos de nutrición, protección y vínculo celestial. 

Los techos del templo conservan aún sus azules estrellados, y gracias a todos los profesionales que con cariño y esfuerzo trabajan en su restauración podemos disfrutarlos, incluso una de las joyas que guarda es el famoso zodíaco de Dendera, prueba de cómo las estrellas y la espiritualidad caminaban juntas.

Curiosamente, Hathor también era considerada la protectora de los viajeros y del renacimiento tras la muerte. En los rituales, era quien guiaba a las almas al otro lado, como una madre que lleva en brazos al recién nacido, pero esta vez en dirección al más allá.

Caminar por su templo es recibir un abrazo invisible, una invitación a conectar con lo femenino sagrado, con la capacidad de amar, sanar y renacer. Sacad a vuestra diosa ya! 

Al llegar en barca al Templo de Philae, uno siente que algo cambia. El aire es más suave, el silencio pesa distinto. Esta isla sagrada, dedicada a la diosa Isis, fue durante siglos un faro espiritual en Egipto. Y estoy segura de que lo sigue siendo.

Isis no era cualquier diosa. Fue esposa, madre, hermana, hechicera, reina. Su liderazgo no era de trono y espada, sino de compasión, sabiduría y reconstrucción. Cuando Osiris fue despedazado, fue ella quien recorrió el mundo para recomponerlo. Os suena al rol que ocupan muchas mujeres de unión. Ella lo logró. Isis es símbolo de un liderazgo que une lo roto, que no abandona en el caos, que sostiene incluso cuando todo parece perdido.

Philae fue uno de los últimos lugares donde se escribieron jeroglíficos. Y resistió hasta bien entrado el siglo VI. Su historia es la de la resistencia, la devoción y la capacidad de preservar lo esencial más allá del cambio. Como los verdaderos líderes.

Mientras el templo fue rescatado piedra a piedra por la UNESCO, tras la amenaza de ser devorado por las aguas tras la construcción de la presa de Asuán. Salvaron lo sagrado, aunque cueste reconstruirlo desde cero.

La última inscripción jeroglífica conocida está en este templo. Es del año 394 d.C., y con ella, se cerró una era. No con violencia, sino con silencio. Como muchas transiciones de liderazgo sin que se note, como debería ser. 

Liderar no siempre es hablar más alto. A veces es escuchar mejor, reconstruir con paciencia, y honrar lo que otros han olvidado. Como Isis, como Philae. Como tú, cuando eliges sostener en vez de imponer.

A veces, el pasado grita más alto que el presente.

Frente a los colosos de Abu Simbel, donde Ramsés II ordenó esculpir su grandeza en piedra, hay algo aún más poderoso: la presencia de su esposa Nefertari, representada a la misma escala. En una época en la que el tamaño era sinónimo de poder divino, verla tallada igual que el faraón no es un detalle estético, es un manifiesto: “a quien el sol brilla por igual”.

Egipto no fue solo la cuna de las pirámides, también fue el hogar de mujeres médicas, juezas y escribas. Merit Ptah, considerada la primera médica de la historia registrada, vivió 2.700 años antes de Cristo. La reina Hatshepsut gobernó como faraón absoluto durante más de dos décadas. No como esposa, no como sombra, sino como líder plena, con barba ceremonial y todo.

Y aún así, siglos después, muchas culturas eligieron reinterpretar estos símbolos, escondiendo a las mujeres entre márgenes y silencios. Lo que antes se cincelaba con orgullo en granito, se fue diluyendo bajo las arenas del patriarcado.

Pero las piedras no mienten. En Abu Simbel, el templo pequeño dedicado a Nefertari está lleno de escenas de amor, devoción y respeto. Ramsés no la esconde: la eleva. Incluso los jeroglíficos dicen que fue “la amada por Mut”, la diosa madre. 

Los egipcios creían que el nombre de una persona debía ser repetido para seguir viva. Así que cuando nombras a Nefertari, a Hatshepsut, a Merit Ptah… estás devolviéndoles su poder.

Observa cómo representas a los demás en tu vida. ¿Los haces grandes a tu lado, o prefieres brillar solo? El verdadero liderazgo no teme compartir el pedestal.