Leer está cada vez menos de moda. Hay hasta quien se siente orgulloso de no hacerlo. Así que, una vez más, voy a contracorriente: he pasado buena parte de este año escribiendo un libro.

Se llama ¿Dónde están las llaves? y es el primero.

Lo he sacado estos días, y no otros, por una razón. Ayer fue el cumpleaños de mi padre, y echarle de menos y hacerle este homenaje es todo uno.

Nunca nos dijo qué estudiar, qué hacer ni dónde ir. Nos educó en la libertad elegida y en no buscar la culpa fuera de uno mismo, sino en aumentar la parte que controlamos de nuestra vida. Que quejarse no sirve. Que el espíritu crítico hay que alimentarlo, y se alimenta leyendo y escuchando música.

Es el aprendizaje más útil que he tenido. Y me dejó una pregunta que nunca llegó a formularme: ¿qué parte de tu vida está en tus manos y qué estás haciendo con ella?

Por eso, después de casi quince años en liderazgo y coaching, acompañando a personas y equipos, no he escrito un manual ni una colección de respuestas. Me interesa mucho más ayudar a alguien a pensar mejor por sí mismo que decirle qué debe pensar.

Para recorrer esas ideas he elegido una metáfora: una casa.

Vivimos construyendo, reformando, abriendo ventanas, cerrando puertas, acumulando cosas, desprendiéndonos de otras y buscando las llaves de habitaciones que todavía no sabemos cómo habitar. Veinticuatro capítulos en dos partes: primero la casa, después la ciudad.

Y de ahí nace la palabra que atraviesa todo el libro.

Habitarse.

Conocer la casa desde la que miramos el mundo. Revisar qué hemos heredado, qué hemos construido, qué queremos conservar, qué necesita una reforma y qué puertas estamos preparados para abrir.

Elegir una casa como metáfora tampoco es casual ahora. Cuando acceder a una vivienda se ha convertido en una de las grandes dificultades de tantas personas, hablar de habitar adquiere otra dimensión. Una casa no es únicamente una propiedad ni un activo. Es refugio, intimidad, seguridad, memoria, vínculos y futuro. Necesitamos poder acceder a una vivienda y necesitamos también recuperar el significado profundo de habitarla.

Y quizá debamos hacer algo parecido con nuestra propia vida. No limitarnos a pasar por ella. Habitarla conscientemente.

No quiero considerar este libro terminado. Voy a regalarlo a quien quiera leerlo, pero no busco descargas ni lectores pasivos. Quiero que quien entre en esta casa recorra sus habitaciones, escriba en sus márgenes, discrepe conmigo y me ayude a descubrir qué sobra, qué falta o qué puerta todavía no he visto.

A cambio pido una sola cosa: que me devuelvas algo. Una reflexión, una crítica, una discrepancia, una pregunta.

Si no te atreves a pensar por ti mismo, no te molestes en pedírmelo.

Mándame por privado una palabra: LLAVES. Yo te envío el libro. Tú traes tu pensamiento.

Y si prefieres trabajarlo con tiempo y lápiz, subrayar y escribir en los márgenes, está en papel: https://www.amazon.es/dp/8409933411

Porque este libro no está pensado solo para leerse. Está pensado para habitarse.

En una pequeña ciudad de la India, los comerciantes tenían una costumbre que había sobrevivido durante generaciones. Dejaban sus mercancías en la puerta de sus establecimientos y, cuando necesitaban ausentarse, los vecinos atendían a sus clientes. Nadie llevaba cuentas de aquellos favores porque todos sabían que, tarde o temprano, necesitarían ayuda.

La ciudad prosperaba. No era especialmente rica ni tenía grandes recursos, pero las personas podían dedicar su tiempo a trabajar, crear y construir en lugar de vigilarse unas a otras.

Un día, una comerciante descubrió que alguien le había robado varias piezas de seda. La noticia recorrió el mercado y pronto comenzaron las sospechas.

Algunos instalaron cerraduras. Otros dejaron de prestar mercancías. Los comerciantes empezaron a exigir garantías por adelantado y los vecinos dejaron de ayudarse por miedo a que alguien pudiera aprovecharse de ellos.

Nadie sabía quién había cometido el robo, pero todos empezaron a comportarse como si cualquiera pudiera ser el ladrón.

Con los años, el mercado se llenó de vigilantes, contratos y controles. Las transacciones tardaban el doble, los pequeños comerciantes no podían asumir tantos gastos y los jóvenes encontraban cada vez más dificultades para abrir sus negocios.

Una mañana, una niña preguntó a su abuela por qué antes había tantas tiendas y ahora quedaban tan pocas.

—Porque alguien robó unas telas —respondió la anciana.

—¿Y robó también todas las tiendas?

La mujer sonrió con tristeza.

—No. Las tiendas las fuimos perdiendo nosotros mientras intentábamos protegernos unos de otros.

La niña permaneció pensativa.

—¿Y encontraron al ladrón?

—Nunca. Pero conseguimos que todos pagaran por lo que hizo uno.

A menudo olvidamos que la confianza es una de las infraestructuras invisibles sobre las que se construye una sociedad. Cuando desaparece, necesitamos más controles, más recursos y más tiempo para conseguir exactamente lo mismo.

Y lo más preocupante es que, cuando dejamos de confiar, no solo nos protegemos de quienes podrían perjudicarnos. También cerramos la puerta a quienes podrían ayudarnos.

¿Cuántas oportunidades estás perdiendo por tratar a las personas como si tuvieran que demostrarte primero que no van a defraudarte?

A quienes habéis perdido a alguien querido en el accidente de Urda. A quienes estáis en el hospital, pendientes de una prueba, de una intervención o de que un médico os diga cómo está la persona a la que queréis.

No sé qué palabras pueden acompañaros hoy. Me cuesta escribirlas porque cualquier cosa parece pequeña y frívola ante lo que estáis viviendo. Pero quería haceros llegar mi pensamiento y cariño, aunque no nos conozcamos.

Nos ha podido pasar a cualquiera. A cualquiera de los que cogemos un tren pensando en lo que haremos al llegar, en el trabajo que nos espera, en la persona con la que vamos a encontrarnos. Damos por hecho tantas veces que llegaremos, que habrá tiempo, que podremos llamar después.

Hoy pienso en vosotros. En quienes daríais cualquier cosa por recibir esa llamada. En quienes esperáis noticias y tenéis miedo de lo que puedan deciros. En quienes habéis recibido ya una noticia que nunca tendríais que haber recibido.

No voy a deciros que seáis fuertes. Tampoco que el tiempo lo cura todo. No tenéis que encontrar consuelo en lo que los demás acertemos o no a deciros. Ojalá tengáis cerca a alguien con quien poder llorar, guardar silencio o repetir lo mismo todas las veces que os haga falta. Alguien que os ayude con lo cotidiano cuando hasta lo más sencillo resulte imposible.

A quienes estáis heridos, os deseo de corazón que os recuperéis. A quienes acompañáis desde una silla de hospital, que lleguen las noticias que tanto necesitáis escuchar. A quienes habéis perdido a alguien, os envío un abrazo con todo el respeto que merece vuestro dolor.

Y a quienes hoy podemos seguir con nuestra vida, nos toca recordar que acompañar también será necesario cuando esta tragedia deje de abrir los informativos. Que a todos nos apela exigir tener seguridad en nuestras vidas. Cuando volvamos a nuestras preocupaciones y para vosotros siga siendo tan difícil levantaros cada mañana.

Cuando alguno de mis clientes se enfrenta a una decisión en la que parece que le va la vida, pero lo que está en juego es el miedo a salir de su zona de confort, a perder su supuesto prestigio o reconocimiento o a que algo salga mal, a veces le propongo pensar qué es lo peor que podría pasar.

No me refiero a que eso en concreto salga mal, a que todos sus temores se hagan realidad o a que haya sido un riesgo absoluto, que también. Me refiero a que morirse es seguramente lo peor que te puede ocurrir y, sin embargo, es en lo que nunca piensas.

Crees que tendrás muchas más oportunidades para volver a sentir esa adrenalina o a sentirte aprendiz de nuevo. Sin embargo, a veces esa experiencia amordazada y evitada acaba formando parte del monstruo que vas haciendo con tus miedos y al que cada vez es más difícil someter.

Si en realidad supiésemos cuánto depende de la suerte en casi todo lo que hacemos, algo que preferimos obviar para poder creer y asirnos a algo, seguramente no le daríamos tantas vueltas. O sí.

Otras veces es mejor domar el optimismo y hacer algún que otro ejercicio que tiene mucho que ver con mi pregunta inicial, como el premortem de Gary Klein.

Consiste en reunir al equipo en una breve sesión, una vez planteada una gran decisión y antes de ejecutarla, e imaginar que ha pasado un año y que el proyecto o la idea no ha salido bien.

Entonces, cada persona escribe por su cuenta, durante cinco o diez minutos, la historia del desastre. Después se ponen en común las razones que han aparecido.

¿Para qué sirve? Para hacer aflorar dudas, encontrar riesgos ocultos y reducir los perjuicios del exceso de optimismo o de la falta de crítica.

Puede que encuentres algo que no has tenido en cuenta. Y, si no, ¿qué es lo peor que podría pasar por hacerlo?

No sé si recuerdan el «tengo gambas, tengo chopitos, tengo ensalada, tengo jamón», ese veraniego anuncio que cantaba la carta de un restaurante y hacía que nuestros jugos gástricos hicieran aparición.

Pues algo similar me ocurre con las campañas electorales, que tienen en sus programas de todo y no sé si muy fresco, porque llevan años prometiendo lo mismo y nunca parece ser el momento de ponerlo sobre la mesa.

O no se puede, o no es el momento, o se esconde porque no era viable. Cualquier excusa nos hace volver al día siguiente a la casilla de salida y, para no vernos mal y que la disonancia cognitiva no sea insoportable, compramos el argumento y seguimos.

A mí, personalmente, me gustaría que ya no hubiese 10, 12 o 120 medidas, ni que buena parte de ellas consistiesen en prerrogativas a las que supuestamente van a renunciar por nosotros, porque ya no me lo creo.

Me gustaría que estableciesen prioridades, con datos e indicadores públicos y transparentes, y nos dijesen en qué tres objetivos van a trabajar, qué tres problemas concretos se comprometen a resolver y, sobre todo, cómo piensan hacerlo.

Y ya puestos, tampoco estaría de más que nos explicasen por qué hay incluso quien usa el dinero de todos para testar la carta previamente, a modo de dopaje electoral, como si también para medir el apetito ciudadano hubiese que jugar con ventaja.

Porque si llevan toda la vida prometiendo bajar impuestos, me gustaría saber por qué no lo hacen desde el minuto uno si es posible. Y si los suben, a qué van a destinarlos y con qué resultados esperan justificarlo.

Somos suficientemente mayores, responsables y modernos para que nos lo expliquen de manera sencilla y podamos comprobar si su gestión y sus compromisos llegan a buen puerto. Porque establecer prioridades, elegir entre alternativas y explicar las decisiones también forma parte de saber gobernar.

Luego ya vendrán más excusas por gobernar en coalición, los mandatos europeos o porque vienen tiempos difíciles, pero al menos sabremos cómo lo piensan hacer y saldremos de la lista de siempre.

Hay programas de los años 2000 que todavía siguen sin tocarse en cuestiones como el ahorro energético o la vivienda. No esperen a que la gente necesite trabajo para entonces ofrecerles vivienda. Por cierto, lo que hacen siempre.

Y quizá haya llegado el momento de dejar de pedir cartas interminables y empezar a exigir objetivos concretos, resultados medibles y compromisos que podamos comprobar.

¿Qué tres problemas exigirías que resolvieran y cómo comprobarías que realmente lo han conseguido?

Andrés llevaba años trabajando en una empresa en la que había ocupado distintos puestos de responsabilidad. Conocía bien la organización, a sus compañeros y buena parte de las decisiones que habían permitido hacerla crecer.

Sin embargo, desde que había dejado de formar parte del comité de dirección, todo le parecía sospechoso.

Si se convocaba una reunión sin él, pensaba que estaban tramando algo. Si se retrasaba una decisión, imaginaba intereses ocultos. Si alguien recibía un ascenso, buscaba inmediatamente qué favor habría hecho para conseguirlo.

Cada mañana llegaba al trabajo dispuesto a descubrir lo que los demás pretendían esconderle.

Una tarde visitó a su hermana, que acababa de mudarse a una casa junto al mar. Mientras conversaban en la terraza, Andrés observó que un vecino llevaba varios minutos mirando hacia su jardín.

—Ese hombre no deja de vigilarte —comentó.

—Está esperando a que aparezca su gato. Se escapa por mi jardín todas las tardes.

Poco después, vio a otro vecino fotografiando la fachada.

—¿Y ese? ¿No te molesta que haga fotografías de tu casa?

—Es arquitecto. Le gustó cómo restauramos las ventanas y me pidió permiso para fotografiarlas.

Andrés sonrió, algo avergonzado.

—Parece que todo tiene una explicación.

—Todo tiene muchas explicaciones —respondió su hermana—. Lo curioso es que tú siempre eliges primero la que te hace sufrir.

Aquella frase le incomodó.

—Cuando vivías aquí —continuó ella—, conocías a los vecinos, participabas en las reuniones y sabías por qué se hacían las cosas. Ahora vienes de visita y cualquier movimiento te parece extraño. La casa no ha cambiado tanto. Lo que ha cambiado es tu lugar en ella.

Andrés permaneció un rato en silencio.

Comprendió que llevaba meses intentando interpretar cada decisión de su empresa desde fuera de una habitación en la que antes había estado sentado.

Y que, ante la falta de información, siempre completaba los huecos con la peor explicación posible.

Al día siguiente no recuperó su puesto en el comité de dirección, ni empezó a estar de acuerdo con todas sus decisiones. Pero dejó de convertir cada duda en una acusación y comenzó a preguntar antes de sacar conclusiones.

A menudo pienso en cuánto sufrimiento innecesario nos provocamos cuando dejamos de participar en las decisiones y empezamos a interpretar las intenciones de quienes las toman.

No siempre estaremos de acuerdo con quienes dirigen, ni todas sus decisiones serán acertadas. Pero sospechar sistemáticamente tampoco nos proporciona más información, ni más influencia, ni más tranquilidad.

Quizá lo más absurdo sea que, intentando descubrir enemigos por todas partes, acabemos convirtiéndonos en nuestros propios verdugos.

¿Cuánto de lo que te preocupa procede de lo que realmente sucede y cuánto de lo que imaginas que los demás están haciendo?

Aruca Gómez

Parece ciencia ficción, pero hoy es una realidad que, de momento, requiere supervisión. Con las herramientas de IA ya podemos programar sin estar, como antes, pendientes de un punto o una coma para que nuestro código funcione.

Además, ya no hace falta saber programar en diferentes lenguajes porque la IA los conoce todos. Probarlo me recuerda a la primera vez que subí a mi coche y utilicé la opción de aparcar solo. Ver cómo el volante daba vueltas sin tocarlo y cómo el coche se movía fue alucinante.

He de reconocer que me gusta conducir y que una de las cosas que mejor hago es aparcar. No he vuelto a utilizar esa función y no sé si es porque todavía no me fío del todo o porque creo que lo hago más rápido yo.

Esa misma sensación es la que tengo al ver a una IA escribiendo y ejecutando código en una de las ventanas de mi pantalla y acabar con un producto que, a falta de pulir algunos detalles, ha hecho en minutos el trabajo de días o, al menos, de horas de muchos.

Dice el joven de Scale Lab que ese es el futuro, el vibe coding, pero para que sea útil, a mi juicio, hacen falta muchas habilidades humanas como el pensamiento crítico, la creatividad, la lectura comprensiva y otras muchas cuestiones que hemos olvidado mientras animábamos a nuestros jóvenes a convertirse en programadores.

Dicen los agoreros que esto puede hacer que acabemos perdiendo habilidades técnicas, como les podría ocurrir a los pilotos si dejaran de saber volar sin el piloto automático.

Creo que es el momento de dejar de predecir qué empleos serán los del futuro y empezar a aprovechar los recursos que ya están aquí, aunque no todos sean humanos.

¿Y si, en lugar de preocuparnos tanto por los empleos del futuro, empezáramos a pensar en las habilidades humanas que necesitamos desarrollar para aprovechar el presente?

Nuestra constante necesidad de dar sentido al mundo nos hace creer historias dudosas siempre y cuando la narración nos parezca coherente. Y justo ese es el mecanismo que buscan quienes a menudo pretenden vendernos la moto.

Una buena explicación, ofrecida rápidamente, nos libera de la necesidad de comprobar la conexión entre causa y efecto, aunque no sea cierta ni nuestra y ni siquiera tengamos pruebas de su veracidad.

Son muchos los sesgos que pueblan nuestra humanidad y no siempre somos capaces de estar atentos a cómo nos afectan, en el caso de que, al menos, los conozcamos.

Hoy quiero reflexionar sobre el efecto halo y sus implicaciones. Viendo las noticias, me asaltó la necesidad de pensar en cómo dos casos muy similares, que atañen a dos personas distintas en situaciones presuntamente delictivas, nos hacen juzgarlas de diferente forma.

El efecto halo hace que una impresión positiva sobre una persona influya en cómo valoramos otras características suyas e incluso en lo que creemos sobre su conducta. Si nos cae bien, nos parece guapa o percibimos cualidades que nos agradan, estaremos mucho más predispuestos a pensar bien de ella.

También puede suceder al revés. Si alguien no nos gusta, nos cae peor o apenas le vemos algo positivo, esa impresión puede teñir de negativo todo lo que venga de su persona.

Si pensáis en ejemplos recientes, seguro que más de uno está en vuestra mente. Sin embargo, nos cuesta reconocerlo cuando se trata de nosotros y de nuestra supuesta objetividad.

Seguro que rápidamente encontramos explicaciones para justificar nuestra opinión cuando este sesgo nos lleva a creer en una ilusión creada alrededor de alguien.

Además, puede resultar más fácil mantenerla cuanto menos sabemos, porque la información que nos falta podría contradecir lo que pensamos y obligarnos a revisar nuestra opinión.

Por eso, cuanto más lejos esté el líder y menos sepamos de él, más fácil puede resultar mantener esa ilusión. Y con las promesas también ocurre algo parecido. Cuanto menos concretas, más espacio dejan para que cada uno crea lo que quiere creer.

¿Crees que te afecta este sesgo o apuestas por nuestra ilimitada capacidad para vivir en la ignorancia?

Cuando ellos hablan más de ellos que de nosotras y son incapaces de establecer debates sobre lo que realmente importa, algo falla.

Cuando se tiene que hablar de prebendas, pesebres, cinismo e hipocresía, algo falla.

Cuando el coste de la vida ha sacado ya a media humanidad a la calle y el hartazgo se confunde con la legitimación de la violencia, algo falla.

Cuando nadie se planta dentro de su partido mayoritario y decide ser útil, dejando a un lado los insultos y los debates estériles que solo ahondan en el cabreo, algo falla.

Cuando se sigue utilizando el tú más, el viejo concurso del scoring corrupto, los dilemas falaces y el abuso de la retórica para incendiar, algo falla.

No ser conscientes de una situación tan precaria, en la que mucha gente empieza a pensar que, si todo sigue así, tiene más que perder que ganar, es una invitación a los extremos radicales, a ahogarnos en un enfrentamiento bestial y a legitimar todo aquello que hace poco nos parecía una aberración.

Enfangados en sus moquetas, no son capaces de atisbar que en esa calle que solo pisan en campaña la gente no solo acampa, sino que también sufre.

Sufre porque mantener un nivel de vida digno parece estar al alcance de cada vez menos personas, mientras unos pocos pueden hacer y deshacer y los demás comprueban que son precisamente esos pocos los que están ganando con esta situación.

No me gusta dejar a un lado mi optimismo vital, pero creo que esa venda que impide a todos los partidos ver más allá de ellos mismos puede hacer que acabemos cayendo en el abismo de la noche a la mañana.

Quizá muchos de nuestros responsables públicos necesiten salir de sus círculos habituales y encontrar espacios de reflexión independientes, donde alguien sin intereses en sus decisiones pueda hacerles preguntas incómodas, ayudarles a escuchar otras perspectivas y recuperar la capacidad de distinguir lo importante de lo urgente. Porque dejarse acompañar y contrastar las propias decisiones también es una forma de ejercer el liderazgo.

Apelo a todos esos hombres y mujeres vocacionales que, lejos de entender la política como un ejercicio de ego y entretenimiento, todavía creen en su utilidad, para que pongan cordura y sentido común antes de que sea demasiado tarde.

¿Hasta cuándo crees que podemos seguir soportando que quienes deberían ocuparse de nuestros problemas sigan tan ocupados hablando de los suyos?

Jorge dirigía un equipo de profesionales brillantes que, sin embargo, tardaban semanas en tomar decisiones que podrían haberse resuelto en una mañana.

Cada vez que alguien presentaba una propuesta, los demás encontraban algo que cambiar. Un título, una palabra, un procedimiento o una pequeña modificación que les permitiera dejar su propia huella.

Nadie parecía dispuesto a limitarse a decir que estaba bien.

Una tarde, Jorge visitó a su abuela, que preparaba una tortilla para una comida familiar. Mientras batía los huevos, fueron llegando sus hijos y nietos.

Uno sugirió añadir cebolla, otro propuso cambiar el aceite, una tercera quiso incorporar pimientos y alguien aseguró que estaría mucho mejor hecha al horno.

La abuela escuchó pacientemente hasta que el último de sus nietos le pidió que añadiera un huevo más.

—¿Y para qué quieres otro huevo? —preguntó.

—Para que también tenga algo mío.

La mujer dejó el tenedor sobre la mesa y sonrió.

—Lleváis veinte minutos intentando mejorar una tortilla que ninguno habéis probado. Y lo curioso es que nadie ha pensado en decirme que quizá ya estaba bien.

Jorge reconoció inmediatamente aquellas reuniones interminables en las que cada participante parecía necesitar una modificación para justificar su presencia.

—¿Y qué vas a hacer? —preguntó.

—Terminarla. Después podéis probarla, felicitarme si os gusta o decirme qué mejoraríais. Pero no necesito que todos pongáis un huevo para que la tortilla también sea vuestra.

Al día siguiente, Jorge comenzó su reunión con una pregunta diferente.

—Antes de proponer cambios, ¿alguien considera que podemos aprobar la propuesta tal como está?

Por primera vez, varias manos se levantaron.

Me pregunto cuántas veces confundimos participar con intervenir, aportar valor con introducir cambios y demostrar nuestro criterio con encontrar algo que objetar.

Quizá nos cuesta reconocer que otra persona ha hecho algo suficientemente bien porque sentimos que, si no añadimos nada, nuestra presencia pierde importancia.

Sin embargo, asentir, adherirse y felicitar también son formas de contribuir. Y reconocer el mérito ajeno no disminuye el nuestro.

¿Cuántas veces has sentido la necesidad de poner tu propio huevo en una tortilla que ya estaba bien hecha?

Aruca Gómez