Muchas veces las cosas solo pasan en nuestra cabeza y no en la realidad. Incluso cuando vemos o escuchamos algo, eso no significa que estemos llegando todos al mismo lugar. La realidad no entra limpia en nosotros. Pasa por nuestros recuerdos, nuestras heridas, nuestras emociones, nuestros miedos y nuestras expectativas. Y así vamos dibujando un mapa propio que no siempre coincide con el terreno.

Por eso tenemos una responsabilidad enorme sobre cómo interpretamos lo que vivimos. Sobre lo que pensamos sin contrastar. Sobre lo que damos por hecho. Sobre las historias que completamos solas con muy pocos datos y mucha emoción. No se trata de culpabilizarnos, sino de intentar que esa explicación que nos damos juegue a nuestro favor y no siempre en nuestra contra.

También conviene entrenar la mente para que admita algo bastante humano. Que inventa. Que presupone. Que rellena huecos. Que muchas veces concluye antes de preguntar. Y que quizá, si fuésemos un poco más proactivos para indagar, hablar y contrastar, podríamos arrojar mucha más luz sobre lo que pasa fuera y bastante más calma sobre lo que pasa dentro.

Porque la felicidad no creo que esté solo en los placeres de la vida, aunque convenga disfrutarlos y nutrirnos de experiencias gratas. Para mí también está en poder estar a solas y en silencio sin que eso se convierta en una tortura. En disfrutar de la propia calma. En no necesitar tanto ruido para no escucharnos.

Desde ahí también se afina la mirada. Prestamos más atención a lo que sentimos, a lo que vemos, a lo que olemos, a lo que saboreamos. Y empezamos a comprender mejor cómo fabricamos tantos pensamientos que solemos dejar salir en automático.

Traigamos un poco de presente a nuestro presente. Dejemos el futuro para cuando llegue y el pasado para aprender y seguir.

Y mientras tanto, miremos con atención nuestro mapa.

Aislados, solos y conectados a nuestros teléfonos, somos presa fácil de todos los miedos imaginables que llegan entre ceros y unos. Juntos, mirándonos a los ojos y conectados fuera de las pantallas, somos mucho más fuertes. Y eso lo sabe mucha gente.

Por eso resulta tan inquietante este momento. Los pequeños ya se han acostumbrado a las redes y a los dispositivos y ahora algunos gobiernos quieren prohibírselos, mientras los adultos seguimos viviendo en una jungla salvaje que apenas sabemos gestionar. Una jungla de mensajes, comparaciones, ruido, miedo, manipulación y sobreexposición de la que solo parece defenderse quien cierra la ventana. Y, aun así, seguimos sin ver del todo lo que está pasando.

Lo más paradójico es que la ayuda para muchos de nuestros males sigue estando donde siempre estuvo. En esas otras redes que tienen manos, oídos, abrazos, tiempo, voz y presencia. En la tribu. En la pertenencia. En el cuidado. En la posibilidad de decir no estoy bien y encontrar a alguien delante de verdad.

Nunca hemos tenido tantas cosas materiales, tanto acceso, tanta inmediatez y, sin embargo, el vacío crece. Porque si algo nos ha enseñado la vida es que lo principal no era acumular, ni exhibir, ni consumir sin descanso. Lo principal era sentirnos parte de algo. Saber que había alguien. Poder sostener y ser sostenidos.

Y, sin embargo, hemos llegado a un punto en el que pedir ayuda casi parece una rareza. O algo que se busca en espacios confidenciales y pagando, como si la escucha, el cuidado y la atención no hubiesen sido siempre patrimonio de lo humano.

Si seguimos deshumanizándonos así, quizá no haga falta que una máquina nos sustituya.

Quizá antes nos habremos convertido nosotros en una.

Me cuesta especialmente ver sufrir a los demás por sus hábitos mentales, por eso mi curiosidad y mi empeño es buscar, leer, aprender cómo poderles ayudar.

Y es que, a veces creemos que lo que nos aliviaría sería dejar de sentir ciertas cosas. Que desaparezca la angustia. Que baje la rabia.Que se quite la tristeza. Que no vuelva ese miedo que nos descoloca por dentro y nos cambia hasta la forma de respirar.

Pero muchas veces el primer alivio no llega cuando el sentimiento desaparece. Llega cuando somos capaces de nombrarlo.

Porque no es lo mismo decir estoy mal que decir estoy decepcionada. No es lo mismo sentirse rara que reconocer estoy saturada, tengo miedo o me siento sola. Cuando no etiquetamos lo que nos pasa, todo se mezcla. El malestar crece, se vuelve confuso y acaba pareciendo más grande de lo que quizá era. Cuando lo nombramos, en cambio, empezamos a ordenar.

Ponerle nombre a un sentimiento no lo hace desaparecer por arte de magia, pero sí le quita parte de su poder. Lo vuelve más concreto, más comprensible, más manejable. Como si al encender la luz en una habitación oscura las formas siguieran ahí, pero dejaran de parecer monstruos.

Además, etiquetar lo que sentimos nos obliga a escucharnos mejor.

Nos saca del automático. Nos hace bajar un segundo y preguntarnos qué está pasando de verdad dentro de nosotros. Y eso ya es una forma de cuidado. Porque muchas veces no necesitamos reaccionar tan deprisa. Necesitamos comprendernos mejor.

También mejora cómo nos relacionamos con los demás. Cuando uno sabe decir me he sentido desplazada, estoy frustrada o hoy estoy especialmente sensible, evita descargar su confusión sobre quien tiene delante. Hablar con precisión emocional no solo nos ordena por dentro. También cuida los vínculos.

Quizá no nos enseñaron a hacerlo. Quizá venimos de generaciones que sobrevivían más de lo que se escuchaban. Pero aprender a ponerle nombre a lo que sentimos no es una debilidad. Es una forma de inteligencia.Y a veces también de descanso.

Porque cuando por fin sabes lo que te pasa, de alguna manera ya no te pasa igual.

En una antigua ciudad mediterránea, había una fuente en el centro de la plaza que abastecía de agua a todos. El agua era limpia, fresca y abundante. Los comerciantes prosperaban, los niños jugaban alrededor y los viajeros hablaban maravillados de aquella ciudad donde todo parecía funcionar.

Pero con el tiempo, algunos comenzaron a tomar más agua de la que necesitaban. Otros desviaban pequeños canales hacia sus casas. “Solo un poco”, decían. “Nadie lo notará.”

Los ciudadanos sí lo notaban. El agua llegaba con menos fuerza. Algunas zonas empezaron a quedarse secas. Pero nadie decía nada. Cada uno pensaba que vigilar aquello era responsabilidad de otro.

Hasta que un verano, la fuente dejó de brotar.

La plaza quedó en silencio.

Entonces, una mujer llamada Nerea, directora del gremio de artesanos, reunió a comerciantes, jueces, vecinos y aprendices.

—La corrupción no vacía las fuentes de golpe —dijo—. Las vacía gota a gota… mientras los demás miramos hacia otro lado.

Decidieron actuar juntos. Crearon normas claras. Las cuentas comenzaron a ser públicas. Quien robaba agua devolvía el doble y perdía el derecho a gestionar recursos comunes. Pero, sobre todo, la ciudad dejó de admirar al tramposo “listo” y empezó a respetar al que cuidaba lo común.

Pasaron meses difíciles. Hubo enfados, resistencias y nombres importantes señalados. Pero poco a poco, la fuente volvió a brotar.

Y entonces entendieron algo esencial:

las ciudades no se destruyen solo por quienes roban, sino por quienes dejan de proteger lo que pertenece a todos.

Os dejo este cuento porque cada uno debemos plantearnos qué hacemos con la  corrupción a nuestro alrededor.

  “La corrupción crece donde la indiferencia la riega. Lo común solo sobrevive cuando todos lo cuidan.” 

Como me pasé la pandemia cuidando y llamando, no necesité inventarme ningún entretenimiento para llenar el tiempo. Seguí así durante años, hasta mi descubrimiento bastante reciente.

Mi momento hormonal más salvaje me trajo noches de imaginaria, días de bajón, una tristeza radical, muy poca energía y un diálogo interior francamente preocupante. Nada de lo que hasta entonces me había funcionado, nada de lo que me ayudaba a llevar una vida saludable y a sentirme en forma, conseguía ya apagar ese rumiar constante e insufrible.

Y entonces, casi sin buscarlo del todo, llegué a la cocina. Empecé tratando de cuidar más mi alimentación, de comer más proteína y mejor. Hasta ese momento, mi cocina había sido de supervivencia. Sin demasiada ambición, sin grandes pretensiones y con sota, caballo y rey para no complicarme demasiado.

Pero descubrí algo que no esperaba. La cocina, más que la meditación, más que el yoga y más que el deporte, era lo que conseguía parar en seco mi diálogo interior. Seguir una receta, prestar atención a los ingredientes, pensar cómo mejorarla, probar, corregir, volver a intentar. Todo eso empezó a regalarme un espacio de calma que no estaba encontrando en otros sitios.

Le agradezco muchísimo a todas las personas que comparten recetas en redes, porque me abrieron un mundo nuevo. Uno delicioso, creativo y profundamente reparador. Ahora tengo incluso un público en casa que me celebra los experimentos y decide conmigo qué país del mundo pasará por nuestra mesa cada día. Y en menos de un año he llegado a tener hasta un soplete para mis tallarines con atún rojo y mayonesa de kimchi.

Además, aprender algo nuevo siempre tiene un regalo añadido. Obliga al cerebro a salir de la inercia, a crear conexiones nuevas y concentrarse en el presente. A veces no solo aprendemos una habilidad. También le damos a nuestra mente un lugar mejor en el que quedarse.

Estoy segura de que todos podemos seguir probando cosas nuevas para alimentar la mente y el espíritu. No descartes nada.

Yo, desde luego, ya no descarto ni mi estrella Michelin.

Aunque haber conseguido parar mi mente vale bastante más.

¿Y tú qué vas a empezar a probar hoy?

A veces lo llamamos bloqueo. Otras veces lo disfrazamos de prudencia, de falta de tiempo, de cansancio, de no ser el momento adecuado. Nuestro cerebro sabe encontrar razones muy convincentes para no acercarse a aquello que le incomoda. Nos las presenta como argumentos de peso, pero, si nos detenemos a mirarlas de frente, muchas veces lo que aparece no es una imposibilidad real, sino algo que queremos evitar. Los emprendedores lo conocemos bien. 

A veces evitamos algo porque podría salir bien y eso también da miedo. Porque el éxito obliga. Porque salir de la zona conocida exige sostener una versión más valiente de nosotras mismas. Otras veces lo evitamos porque implicaría decidir, exponernos, cambiar hábitos o hacer cosas a las que no estamos acostumbrados. Pero casi siempre, en el fondo, lo que estamos posponiendo es una incomodidad.

Y, sin embargo, pocas veces pensamos con la misma intensidad en todo lo bueno que podría traernos atravesarla. En lo que crecería nuestra vida si dejásemos de negociar tanto con el miedo. En lo que aprendería nuestro cerebro si, en lugar de seguir huyendo, empezáramos a exponernos poco a poco a eso que evitamos.

Porque cuando dejamos de escapar, la ansiedad no manda igual. Va bajando. El malestar se vuelve más tolerable. El cerebro aprende que no todo lo incómodo es peligroso y que muchas veces solo era desconocido. Ahí empieza una libertad distinta.

Cada pequeño paso cuenta. Cada vez que no retrocedemos, la autoestima también recibe un mensaje nuevo. Uno mucho más poderoso que cualquier frase bonita. El de comprobar que sí podíamos. Que no era tan imposible. Que quizá el miedo no tenía tanta razón como parecía.

A veces la vida no cambia porque nos falten capacidades.Cambia cuando dejamos de obedecer todo lo que intentábamos evitar.

Y entonces conviene preguntarse algo muy simple.

¿Qué es lo peor que podría pasar?  Y mejor aún, ¿qué es lo mejor que podría empezar por fin?

Hoy, día del libro, sí quiero hablar de un libro. De uno que me parece especialmente valioso porque pone palabras a algo que muchas mujeres vivimos cada mañana sin detenernos demasiado a pensarlo. You Are What You Wear, de Jennifer Baumgartner.

Me interesa porque no trata la ropa como una frivolidad ni como un simple asunto estético. La mira como lo que muchas veces es. Un reflejo de cómo estamos, de cómo nos sentimos y también de cómo nos colocamos ante el mundo. El libro recuerda algo que me parece profundamente cierto. No elegimos lo que nos ponemos solo por gusto. Muchas veces elegimos desde el estado en el que estamos y, sin darnos cuenta, reforzamos exactamente ese estado.

Ahí está, para mí, lo más interesante. Abrimos el armario creyendo que solo vamos a vestirnos y, en realidad, muchas veces hacemos algo más. Nos repetimos. Nos protegemos. Nos escondemos. O nos damos permiso para aparecer. La ropa no es solo lo que se ve por fuera. También forma parte de la historia que nos contamos sobre quiénes somos y sobre quién nos sentimos capaces de ser ese día.

Por eso este libro me parece tan importante. Porque ayuda a entender que la imagen no va solo de verse bien. Va de coherencia. Va de identidad. Va de cómo lo que eliges ponerte puede dejarte exactamente donde estás o ayudarte a acercarte a la mujer que necesitas ser.

Si dudas, muchas veces eliges desde la duda. Si quieres desaparecer un poco, eliges desaparecer. Si no quieres pensar, repites lo de siempre. Y así, casi sin darte cuenta, el armario también participa en tu manera de estar en el mundo.

Pero también puede ocurrir lo contrario. Puedes elegir con intención. Puedes abrir el armario no solo desde cómo te sientes, sino desde quién necesitas ser hoy.

Y eso cambia cosas.

No por magia. No porque una prenda haga el trabajo por ti. Sino porque a veces vestirse también es una forma de recordarse.

Y hay libros que no solo se leen.

También te enseñan a mirarte de otra manera. 

¿Hay algún libro que haya cambiado tu manera de verte o de vestirte? Me encantaría leer el tuyo en comentarios.

A pesar de que creí que no serían para mí he de reconocer que hay disciplinas que no solo mueven el cuerpo. También ordenan algo más profundo. Algo que no siempre sabemos nombrar, pero sí sentimos cuando vuelve a su sitio. A mí eso me pasa con el yoga y, de una manera muy concreta, con el Kundalini yoga.

No hablo solo de estirar, respirar o mejorar la postura, que también. Hablo de ese efecto menos visible y más importante que aparece cuando una práctica consigue bajarte el ruido, devolverte presencia y recordarte que dentro de ti sigue habiendo un centro al que volver. Y eso, para una persona que lidera en entornos donde a menudo ha tenido que demostrar más, justificarse más o sostener más de la cuenta, no es algo pequeño.

El Kundalini yoga tiene algo especial. No se queda en lo físico. Trabaja la energía, la atención, la respiración y la conciencia de una manera que obliga a estar. No permite hacer por hacer. Te coloca delante de ti misma. Y eso puede ser profundamente útil para cualquier liderazgo, pero especialmente para el liderazgo de mujer, que muchas veces no necesita aprender a hacer más, sino a habitarse mejor.

Por eso me interesa especialmente el trabajo con el tercer chakra, el del plexo solar, asociado al color amarillo. Ese espacio simbólico que conecta con la voluntad, la fuerza personal, la autoestima y la capacidad de actuar sin pedir perdón por existir. Y cuántas mujeres brillantes siguen pidiendo permiso, suavizando su voz, rebajando su criterio o dudando de su autoridad incluso cuando llevan años demostrando su capacidad.

El amarillo no es un color menor. Tiene algo de luz, de claridad, de calor y de dirección. Me recuerda a esa energía que no arrasa, pero sostiene. A la seguridad que no necesita imponerse para ser firme. A la fuerza que no aplasta, pero tampoco se encoge. Justo el tipo de energía que necesita un liderazgo femenino consciente, sólido y humano.

Trabajar ese centro a través del Kundalini yoga puede ser una forma fantástica de recordar que liderar no consiste en endurecerse ni en parecerse a modelos de poder que no nos representan. Consiste en decidir, en sostener límites, en confiar en el propio criterio y en ocupar el espacio sin culpa.

Y quizá por eso sienta que, para muchas mujeres, más que copiar  antiguas técnicas de liderazgo, lo que hace falta es volver a encender su amarillo por dentro.

Hace años que la exageración ha tomado la política hasta el punto de que Torrente y su aventura política ya no quedan tan lejos de ser un meme calcado de una situación que, a menor escala, plasmó Vota a Juan.

En una democracia como la nuestra, hablar de prioridad nacional, además de ser hiperbólico, roza lo ilegal, porque atentar contra el artículo que prohíbe la discriminación es algo absolutamente claro y, además, protegido por la legislación europea. 

Pero es que, además, en democracia los votos pueden blindarlo todo o desblindarlo todo, por mucho que quieran hacernos creer en la inmovilidad de ciertas cosas y en su supuesta protección, por mucho que lo cacareen.

Confunden la poca atención que les prestamos con nuestro nivel intelectual. Y eso, además de ser un error, supone minusvalorar la dirección que, una vez interiorizada esta percepción, podría tomar nuestro voto.

No necesariamente hacia lo que parece el blanco fácil de nuestro hartazgo y nuestro cabreo. No hacia lo obvio, el trazo gordo y las soluciones radicales. 

Puede que, precisamente por eso, acabemos apostando por ciudadanos sin excentricidades, ni mentiras que den un paso al frente con una consideración más cercana a lo que ocurre en el mundo. Y es que cada vez más, queremos ponernos todos a los mandos, cuando la tecnología lo pone cada día más fácil.

He leído hace poco que la generación Z está apuntándose a hábitos boomers pues vamos con uno que algunos han dejado de hacer y los beneficia.

Hay rutinas pequeñas que parecen no significar gran cosa y, sin embargo, cambian el tono entero del día. Para mí, escribir tres líneas a mano al despertar puede ser una de ellas. No porque tenga nostalgia, ni por jugar a tener una vida más ordenada, ni porque tenga una agenda molona porque lo hago en el Ipad. Lo valioso está en otra parte. En que escribir a mano nos obliga a aparecer.

Antes de mirar pantallas, que seguro que es lo que haces, antes de entrar en las urgencias de otros, antes de empezar a responder más que a pensar, coger un bolígrafo y escribir tres líneas tiene algo profundamente reparador. 

La mano va más despacio que la mente ansiosa y, justo por eso, ayuda a que ambas se encuentren. No hace falta escribir algo brillante. A veces basta con poner cómo te sientes, qué te preocupa o qué no quieres olvidar de ti misma ese día.

Siempre me ha parecido que escribir a mano deja una huella distinta. Como si el pensamiento, al pasar por el cuerpo, se volviese más verdadero. Menos automático. Menos prestado. Más tuyo.

Y no es solo una sensación. Un estudio de Van der Weel y Van der Meer publicado en Frontiers in Psychology encontró que la escritura a mano se asocia con patrones de conectividad cerebral más amplios y elaborados que teclear, algo que los autores relacionan con procesos importantes para el aprendizaje y la memoria.  

Por eso me gusta esta idea de empezar el día con tres líneas. Porque no se trata solo de escribir. Se trata de reunirnos. De darle al cerebro una entrada menos brusca y más consciente. De recordarnos que, antes de producir, rendir o correr, conviene habitarse un poco.

A veces tres líneas de boomer no parecen gran cosa y sí lo son. 

Quince años de blog se dicen pronto, pero en realidad contienen mucho más de lo que parece. Contienen tiempo, constancia, curiosidad, compromiso y también una forma de estar en el mundo. La mía. Esa que no sabe mirar solo hacia un sitio, esa que no entiende la vida ni la actualidad desde un único surco, por muy bien que les venga eso a los algoritmos.

Sé que hoy parece que todo empuja a especializarse hasta casi desaparecer dentro de un solo tema. Como si interesarse por muchas cosas fuese un defecto y no una prueba de vitalidad intelectual. Como si pensar en voz alta sobre política, relaciones, liderazgo, sociedad, emociones o cultura fuese dispersarse en lugar de comprometerse. Pero quienes me conocéis sabéis que para alguien como yo, curiosa y profundamente implicada con lo que observa, limitar los temas nunca ha sido una opción real.

Durante estos quince años he intentado aportar algo valioso. No tanto dar respuestas cerradas como provocar preguntas. Abrir una rendija. Añadir otra perspectiva sobre la actualidad o sobre esos asuntos cotidianos y humanos que a veces pasamos por alto por ir demasiado deprisa. Si en algún momento alguno de mis posts os ha hecho pensar, deteneros o mirar algo de otra manera, entonces todo este tiempo ya ha merecido la pena.

Y en ese camino habéis estado muchos de vosotros. Personas que os habéis suscrito al blog, que habéis dejado mensajes, que habéis compartido lecturas y que me habéis acompañado durante todos estos años con una generosidad que no olvido.

Por eso he pensado que era buen momento para hacer algo especial. El próximo mes de mayo sortearé entre los suscriptores una sesión exploratoria de coaching. Me parece la forma más justa de agradecer la compañía, la confianza y la presencia de quienes habéis estado ahí, al otro lado, haciendo que este espacio tenga sentido.

Quince años después sigo pensando, escribiendo y compartiendo. Y eso, en estos tiempos, ya es casi una forma de resistencia. Gracias por estar siempre ahí y por mostrar con vuestra palabra una parte de vosotros. 

Cuando por fin el ejercicio se pone de moda de verdad y las pesas empiezan a pesar también en las rutinas de las mujeres, justo entonces vuelve a aparecer el mismo modelo de siempre. El de parecer que comes celulosa para quitarte el hambre. El de una delgadez extrema presentada otra vez como aspiración, como éxito, como disciplina, como estética deseable.

Yo creí que ese terreno estaba más conquistado. Creí que empezar a comer más proteína, más comida y mejor comida, dejar de tener al cuerpo muerto de hambre y entrenar para estar fuertes y compactas era ya un avance real. Creí que habíamos entendido por fin que la fortaleza no se construye desde la privación y que estar sana no debería parecer un fracaso estético frente a una extrema delgadez celebrada.

Pero no. Vuelvo a ver alfombras rojas, influencers y otros modelos a las que casi habría que sujetar para caminar cuando llegan a los photocalls. Y sé que esto va mucho más allá de lo que vestimos. Porque a las mujeres nunca se nos absorbe solo con la ropa. Se nos absorbe también con el ideal corporal que se cuela detrás, con la exigencia que parece moderna pero no deja de ser la misma de siempre, con esa presión silenciosa que vuelve a decirnos que ocupar menos espacio sigue siendo preferible.

Siempre he creído que las opiniones gratuitas sobre los demás sobran. Todos tenemos espejo y ya somos suficientemente duros con nosotros mismos como para que otros refuercen eso sin que nadie se lo haya pedido. También he pensado que, en caso de opinar, debería ser sobre algo en lo que puedas ayudar, algo que se pueda cambiar con tiempo, con cuidado o con alternativas.

Los  medicamentos están para tratar problemas, no para crearlos donde no los había. O al menos donde no los había hasta que alguien decidió convertir un cuerpo normal en algo que había que corregir.

Muchos hemos soñado alguna vez con viajar al espacio . Qué encontraríamos y sobre todo a quiénes. Después de ver “Proyecto Salvación “  no sé si sería Rocky o cualquier otra versión pero estoy segura de que sería muy emocionante ir. Emoción que hasta ahora solo se reserva a astronautas y muchimillonarios.

Todos hemos visto cómo la misión Artemis II despegó, rodeó la Luna y regresó a la Tierra.No fue solo un hito técnico. Fue también una oportunidad para volver a mirar nuestro planeta desde una distancia que cambia la conciencia.

A eso se le llama overview effect. No es una simple emoción estética. Es una sacudida interior que aparece cuando la Tierra deja de ser el centro de todo y se convierte en una esfera pequeña, frágil y silenciosa suspendida en la oscuridad. 

Algunos astronautas lo han descrito como la comprensión repentina de que toda la vida que conocemos depende de una finísima capa que nos protege del vacío.  

Quizá por eso el verdadero valor de Artemis no esté solo en volver a la Luna. Puede estar también en obligarnos a recordar algo que aquí abajo olvidamos con demasiada facilidad. Que nuestras fronteras son una invención útil, pero no una verdad cósmica. Que nuestras guerras, nuestros egos y nuestras divisiones se vuelven ridículamente pequeñas cuando la Tierra cabe entera en una ventana.

Alejarse así no enfría el vínculo con la Tierra. Lo intensifica. A veces hay que salir muy lejos para entender mejor qué merece ser cuidado. Y quizá esa sea una de las lecciones más humanas de Artemis. No solo explorar nuevos mundos. Aprender, por fin, a mirar bien el nuestro. 

Y si no fuésemos el centro de todo,¿actuaríamos igual? 

Espero que los resultados de las elecciones en Hungría nos dejen un mensaje claro. Que la década de polarización y radicalización empieza a agotarse.

Que quienes han querido enfrentar al mundo, convertir a unos países en amenaza para otros y alimentar conflictos por recursos, por personas o por cualquier motivo ajeno a la verdadera seguridad, empiezan a perder fuerza.

Sobre todo porque cada vez entendemos mejor algo esencial. La brutalidad y la deshumanización pueden excitar el miedo, movilizar impulsos primarios y dar réditos políticos durante un tiempo. Pero no construyen futuro. Son contrarias a nuestra naturaleza más profunda y también a la evidencia de nuestra propia historia. Lo mejor que hemos conseguido como sociedades no ha nacido del odio ni del aislamiento. Ha nacido de la cooperación, de la inteligencia compartida y de la capacidad de colaborar incluso en medio de las diferencias.

La política lleva tiempo recordándonos que el miedo cohesiona a corto plazo, pero agota. La amenaza constante activa, sí, pero también desgasta, embrutece y empobrece la mirada. Ninguna comunidad puede vivir indefinidamente desde la alarma sin perder humanidad.

Por eso hay algo esperanzador cuando una sociedad parece decir basta.

La esperanza está en comprobar, una vez más, que el ser humano todavía es capaz de rectificar, de reinventarse y de girar antes de estrellarse. Eso es lo que hoy me gustaría celebrar en Europa.

Y también entenderlo como un impulso.

No para conformarnos, sino para seguir avanzando hacia un proyecto europeo más integrado, más fuerte y más útil. Un proyecto que no se sostenga solo en la defensa frente al peligro, sino en la convicción de que juntos somos mejores que divididos.

En un antiguo reino persa, donde los jardines eran símbolo de poder y belleza, reinaba Shahram, un rey temido por su firmeza. Creía que el orden solo podía mantenerse a través de la fuerza.

Un día, descubrió que en un pequeño pueblo lejano, algunos campesinos habían dejado de pagar tributos. Enfurecido, envió soldados con una orden clara:

—Arrasad sus campos. Que aprendan a obedecer.

Los campos fueron quemados. Las fuentes, destruidas. El pueblo quedó en silencio… pero no en paz.

Semanas después, comenzaron pequeños actos de rebeldía. Herramientas desaparecían, cosechas eran saboteadas, los caminos se volvían inseguros. El reino, que parecía controlado, empezó a agrietarse desde dentro.

Desconcertado, Shahram visitó al viejo jardinero del palacio, un hombre que llevaba décadas cuidando los rosales reales.

—No entiendo —dijo el rey—. Impuse orden, y recibo caos.

El jardinero lo llevó a una esquina del jardín donde un rosal había sido podado con violencia. Las ramas estaban rotas, las espinas más afiladas que nunca.

—Cuando cortas con rabia —dijo—, la planta no aprende a crecer mejor. Aprende a defenderse.

El rey guardó silencio.

—La fuerza puede doblegar —continuó el anciano—, pero nunca convence. Y lo que no se convence… espera su momento para resistir.

Shahram entendió entonces que había gobernado el miedo, no el respeto. Y que cada golpe había sembrado una semilla invisible.

Desde ese día, dejó de imponer y empezó a escuchar. No fue inmediato. Pero poco a poco, el jardín… y el reino, dejaron de sangrar.

Os dejo este cuento para reflexionar sobre la cantidad de veces que la historia nos ha enseñado que la fuerza impone silencio. Pero el silencio herido siempre guarda memoria… y busca respuesta.

Hay una forma muy silenciosa de empobrecer las relaciones y también de empobrecerse una misma. Consiste en escuchar más a quien creemos que puede servirnos para algo y menos a quien, en apariencia, no tiene nada que ofrecernos. 

He comprobado en numerosas ocasiones como una idea que manifiesta alguien no toma relevancia hasta que ma dice alguien del que queremos algo.

Refleja que no siempre prestamos más atención a quien tiene más razón, más verdad o más profundidad. Muchas veces prestamos más atención a quien tiene poder, contactos, influencia o capacidad de abrirnos una puerta.

Ese filtro tiene nombre. Sesgo de utilidad. Y actúa con más frecuencia de la que nos gusta reconocer. No valoramos solo lo que una persona dice. Valoramos en realidad lo que imaginamos que podría hacer por nosotros. Ahí la escucha deja de ser limpia. Se contamina de interés y de cálculo.

Con este comportamiento perdemos mucho más de lo que creemos. Perdemos aprendizaje, porque dejamos de escuchar a personas que podrían enseñarnos algo importante. Perdemos matices, porque reducimos el valor de alguien a su utilidad inmediata. Y perdemos humanidad, porque dejamos de encontrarnos con personas para empezar a clasificar posibilidades.

Lo más incómodo es que esta diferencia se nota. Se percibe en cómo miramos, en cómo atendemos y en cuánto espacio damos a unas personas y a otras. Y quizá mientras pensamos que estamos siendo simplemente prácticos, alguien ya nos ha leído como lo que no queremos parecer. Alguien interesante que ya hizo su juicio sobre nosotros.

Pensarlo incomoda, pero también corrige. Porque quizá una de las formas más honestas de crecer sea revisar a quién escuchamos de verdad y preguntarnos cuántas veces hemos confundido el valor de una persona con la utilidad que podía tener para nosotros.

Las vacaciones parece que terminan cuando hacemos la maleta de vuelta y unos días después tenemos la sensación de que nunca nos hemos ido. Eso pensamos casi todos pero no nuestro cerebro.

La neurociencia nos ayuda para poner el foco en que los recuerdos no son archivos estáticos, son experiencias que podemos reactivar. Cada vez que recordamos un momento vivido, el cerebro vuelve a encender muchas de las mismas zonas que se activaron cuando ocurrió. Es decir, en cierto modo, lo volvemos a vivir.

Por eso no es casualidad que al pensar en esa melodía, en ese baile, paseo al atardecer, en el olor de la sierra o del mar o en una conversación sin prisa, sintamos una felicidad inmediata. Nuestro cuerpo responde como si estuviera allí.

Podemos utilizar esto a nuestro favor. Convertir esos momentos en un anclaje. Elegir uno concreto de las vacaciones, uno que nos haya hecho sentir especialmente bien. Cerrar los ojos y reconstruirlo con detalle, qué veías, qué oías, qué sentías. Cuanto más vívido, más potente será el efecto.

Si además asocias ese recuerdo a un gesto sencillo, como tocarte la muñeca o respirar de una forma concreta, estarás creando un acceso rápido a ese estado. Con la repetición, tu cerebro aprenderá a volver ahí con más facilidad.

Yo lo hago con una gran y consciente inspiración en la que recojo todo aquello que quiero volver a vivir No se trata de vivir en el pasado, sino de traer al presente lo mejor de lo vivido.

No pierdas tener esa oportunidad de una forma tan sencilla, dedica un minuto a recordar uno de esos momentos con intensidad. No cambiará lo que tienes que hacer hoy, pero sí desde dónde lo haces. Y eso lo cambia todo.

Hoy es imposible no pensar en Noelia. Es infinitamente triste y desgarrador que una persona tan joven quiera morir. Lo es aún más saber que ha atravesado experiencias tan crueles que la han llevado hasta ese límite. Y resulta indignante que como sociedad no hayamos sido y sigamos sin ser capaces de proteger a nuestras generaciones de depredadores sexuales, abusos y violencias que dejan heridas imposibles de medir desde fuera.

También me parece infinitamente justo que cada persona, en plenas facultades y sin coacciones, pueda decidir si quiere o no seguir viviendo.

Yo, al menos, no me siento en posición de juzgar ni de decidir que alguien deba permanecer aquí en contra de su voluntad. Por duro, por incómodo y por insoportable que nos resulte pensarlo, seguimos mirándolo desde un lugar que no es el suyo. Desde nuestra biografía, nuestros miedos, nuestras creencias y nuestras soluciones imaginadas.

Pensamos en remedios que quizá nos servirían a nosotros si estuviésemos en su situación, pero no somos ella. No hemos vivido su cuerpo, su memoria, su desesperación ni el desgaste de ver obstaculizada durante tanto tiempo una decisión tan extrema y tan meditada. Hay quien cree que nunca es suficiente. Hay quien exige más espera, más pruebas, más resistencia. Pero a veces esa exigencia no es prudencia. Es distancia.

Lo más terrible no es solo que alguien llegue a pedir libremente el final. Lo más terrible es que muchas veces solo entonces nos alarmemos. Como si antes no hubiéramos visto nada. Como si el verdadero escándalo fuera su decisión y no todo lo que la hizo imaginable.

Hay sufrimientos que no necesitan juicio. Necesitan verdad, compasión y respeto.

Tengo un amigo que dice que no habrá paz hasta que haya justicia. Y cuanto más lo pienso, más entiendo la fuerza de esa frase y también su peligro.

Porque en política la palabra justicia rara vez llega sola. Suele venir acompañada de memoria, de dolor, de poder, de propaganda y de estrategia. Todos la invocan. Casi nadie la define igual. Y demasiadas veces se usa no para reparar, sino para legitimar lo que se quiere hacer.

Ahí empieza mi duda.

Es justo liberar a un pueblo del terror de un dictador. Pero cuando esa supuesta justicia coincide demasiado con intereses económicos, rutas estratégicas o control de recursos, ya no estamos solo ante una causa moral. Estamos también ante un relato cuidadosamente construido para que la intervención parezca inevitable y noble.

La neuropolítica explica bien parte de esto. El cerebro político no decide solo con datos. Decide con marcos morales, con emociones, con identidades y con amenazas percibidas. Por eso la injusticia moviliza tanto. Porque activa la indignación, el miedo y el deseo de reparación. Pero también por eso puede manipularse con tanta facilidad.

Y hay otra pregunta todavía más incómoda.

Desde cuándo puede reclamarse una injusticia. Hasta dónde alcanza la responsabilidad histórica. Somos responsables de lo que hicieron generaciones anteriores. Debemos pedir perdón por lo heredado. O solo por lo que hoy seguimos consintiendo, justificando o aprovechando.

Quizá no somos culpables de todo lo que ocurrió antes de nosotros. Pero sí podemos ser responsables de lo que elegimos no ver.

Tal vez la paz no nazca de una justicia perfecta, porque eso en política casi nunca existe. Tal vez nazca de algo más exigente. Llamar a las cosas por su nombre. No confundir reparación con venganza. No disfrazar de justicia lo que es interés. Y atrevernos a reconocer no solo las injusticias que sufrimos, sino también aquellas de las que obtenemos beneficio.

Porque la paz no se rompe solo por la maldad. También por la hipocresía

Mucha gente me dice que estoy en forma porque hago ejercicio  casi todos los días pero yo no lo tengo tan claro. Nos hemos acostumbrado a una idea incompleta de salud. Creemos que una hora de ejercicio al día nos convierte en personas activas y no siempre es verdad. Puedes entrenar por la mañana y pasar el resto del día sentada. Y el cuerpo lo nota.

Trabajamos sentadas. Comemos sentadas. Descansamos sentadas. Sin darnos cuenta, convertimos la quietud en rutina y luego llamamos vida activa a un único momento del día. Esto me recuerda al meme que lo represente, ir en coche al gimnasio para subirte a una bicicleta estática. 

Por eso este mensaje también es para muchos y también para mí.

Quiero romper esa trampa de pensar que todo se resuelve con una sola sesión de ejercicio. Porque el cuerpo no solo necesita entrenamiento. Necesita presencia. Necesita recordatorios. Necesita pequeñas interrupciones que le digan que sigue importando.

Un estudio de Gao y colaboradores publicado en 2024 en Medicine and Science in Sports and Exercise mostró que interrumpir el tiempo sentado con pausas breves de caminata o sentadillas mejoró el control de la glucosa más que hacer un solo bloque de ejercicio dentro de una jornada larga de sedentarismo. ¿ Cambia esto tu idea? 

No se trata solo de entrenar una hora. Se trata también de no desaparecer de tu cuerpo durante las otras diez.

Por eso quiero convertir esto en un reto conmigo y con quienes me leéis. No contar solo el ejercicio formal. Contar también cuántas veces al día decides volver a ti. Levantarte. Hacer diez sentadillas. Caminar unos pasos. Estirar. Respirar de pie. Recordarle al cuerpo que no está aparcado, que está vivo.

Hoy no busques hacerlo perfecto. Busca hacerlo consciente.

Porque quizá una vida activa no empieza cuando haces más. Empieza cuando dejas de pasar tantas horas sin moverte. Recuerda que solo tienes un cuerpo en el que vivir.